J'écris sur le tas de décombres de toute l'écriture du monde, passé et présent, tout mélangé, ruines et constructions modernes, en cours et en chantiers, chacun fouille dans le tas, remonte ses pierres, ses poutres, ses vestiges, fond ses minerais, façonne, bricole, cisèle.
Chacun secoue ses draps, s'installe sur un carré d'herbe, plonge ses bras dans sa lessive, étripe des fantômes, fouille, les livres, les données, les fichiers, regarde les séries défiler, surgir la mémoire, l'amnésie, les tsunamis, les géants de la guerre entaillent, traversent le tas. Les journalistes déchirés avec leurs journaux baignés de sang. Des fleurs poussent sur ce tas de décombres où l'humanité fourmille. Sur un bout de papier j'écris et je vois, pour la première fois, cette couleur sale du graphite de mon crayon.
Photographie-collage de Marie Hubert
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